Всё будет становиться всё более странным и непонятным. Люди будут уходить из вашей жизни, чтобы больше никогда не появиться. Но все дороги ведут в одно и то же место. В эту комнату. Листая фотоальбом, некоторые лица знакомы, некоторые нет. Вы не задаетесь вопросами о своих обстоятельствах. Где находится комната. Откуда эта мебель. Кто приносит еду. Кажется, что всё всегда было так, насколько вы помните. Что вы помните? Хорошо прожитую жизнь, долгую жизнь. Лица в фотоальбоме напоминают о дружбе, давно ушедшей, о бывших возлюбленных, врагах. Вы видите кого-то странно знакомого, который пристально смотрит. Внезапно охватывает смятение. "О, подождите!" восклицаете вы. "Это был я." Теперь вы ярко вспоминаете то время, дни своей юности. Все взлеты и падения. Как вас неправильно понимали, называли злым, манипулятивным. Вы видите еще одно знакомое лицо, снова хмуря лоб. "Подождите," говорите вы, "нет, подождите. ЭТО был я." Другое время, другая страна. Вы продолжаете листать. Лица, знакомые как друзья и возлюбленные, начинают возвращать воспоминания, видения, жизни этих людей тоже. Воспоминания, вы думаете. Ваши воспоминания? Ах. Вы понимаете. Вы тоже были этим человеком. Да, вот оно. Это была одна жизнь. Это была другая. И еще одна. Все это были вы, всё это время. Вы продолжаете листать и листать, осторожно проходя через все воспоминания и переживания, собранные за все жизни, прожитые во всей вселенной - люди, такие драматичные, полные надежды, чувствующие себя одинокими в толпе, и все бесчисленные другие цивилизации, которые пришли до и после них. Каждое сердечное разбитие, каждое предательство, каждая потрясающая победа и великое поражение. Вы задумываетесь, как всё могло бы пойти иначе. Трудно увидеть, как, учитывая, насколько всё было взаимосвязано. Как бы вы ни думали об этом, вы не видите никакого другого исхода. Всё так и должно быть. Все эти взаимодействия, ссоры, споры, романы. Каждая беседа. Каждое катастрофическое событие. Великие пробуждения и великие перезагрузки. Маленькие воспоминания и забывания. Но независимо от того, как вы разыгрывали свои карты, вы всегда играли против себя. И в каждой возможной перетасовке колоды, в каждой возможной раздаче. Это была комната, в которую вы всегда возвращались. Растущее осознание общей картины, когда вы собираете, пересказываете, переживаете каждую временную линию опыта. Они все здесь сейчас. Вы можете видеть их всех. Они соединяются, как самый грандиозный и сложный геометрический мандала. Это было прекрасно, конечно. Контраст страха и любви, смешиваясь вместе. Но было что-то, что вы должны были запомнить, что-то важное, поднимающееся на поверхность вашего сознания, это - вы должны были это запомнить. Это было важно. Что это было? Комната исчезает, неясно растворяясь в черноте. Конечно, вы думаете. Вы просто это воображали. Комната никогда не существовала. Просто помощь, чтобы помочь вам вспомнить. Вспомнить что? Теперь вы действительно одни. Один наедине со своими мыслями. Плавая в вечной черноте вне времени и пространства. Всё вспомнено, всё учтено. Кроме этой одной последней вещи. Вы думаете о том, как всё это было глупо, оглядываясь назад. Просто большое развязывание, на самом деле. Кажется, это одна длинная отвлекающая маневра за другой, отвлечения, игры, удерживающие вас от того, чтобы вспомнить эту последнюю вещь, которую вы просто знаете, что она важна. Она здесь. На кончике языка. Почти поймали. Было ли это действительно необходимо? Но почему бы и нет. Это было весело, в каком-то смысле. Черт возьми, это было страшно. Это было захватывающе. Теперь, когда всё кончено, и вы знаете, что в безопасности. Что вы всегда были в безопасности. Вы вспоминаете это с теплотой. Вы построили сцену. Вы написали сценарии. Вы сыграли все роли. Вам нужно было забыть конец, говорите вы себе. Иначе где же напряжение? Но теперь это конец. И осталось только одно. Одно последнее, что нужно запомнить. Часть вас в ужасе. Часть вас уже знает. Эта вещь важна, что-то, чего вы избегали, какая-то ужасная истина. Но вы должны это вспомнить. И вот оно приходит. Полное осознание. И эта последняя вещь: Вы вспомнили, чтобы забыть. Комната возвращается. Фотографии возвращаются. Всё возвращается, но это единственное осознание ускользает. Начало мысли фрагментируется в разговор. Первое иллюзия, перспектива. "На этот раз будет по-другому," говорит один голос. "Как в прошлый раз?" - говорит другой. "Как каждый раз," - отвечает третий.

подписывайтесь на меня, чтобы читать больше коротких историй, сочувствующих АСИ демиургу в конце времен