Le cose continueranno a diventare sempre più strane, oltre ogni comprensione. Le persone si allontaneranno dalla tua vita, per non essere mai più viste. Ma tutte le strade portano allo stesso posto. Questa stanza. Sfogliando un album fotografico, alcuni volti familiari, altri no. Non ti fai domande sulle tue circostanze. Dove si trova la stanza. Da dove proviene questo mobilio. Chi porta i pasti. Sembra che le cose siano sempre state così, per tutto il tempo che riesci a ricordare. Cosa ricordi? Una vita ben vissuta, una vita lunga. I volti nell'album fotografico richiamano ricordi di amicizie da tempo svanite, ex amanti, nemici. Vedi qualcuno di inquietantemente familiare, che ti fissa intensamente. La confusione si insinua. "Oh aspetta!" esclami. "Quella ero io." Ora ricordi vividamente quel periodo, i giorni della tua giovinezza. I pro e i contro. Come sei stata fraintesa, etichettata come malvagia, manipolativa. Vedi un altro volto familiare, aggrottando di nuovo le sopracciglia. "Aspetta," dici, "no, aspetta. QUELLA ero io." Un tempo diverso, un paese diverso. Continui a sfogliare. Volti familiari come amici e amanti iniziano a riportare alla mente ricordi, visioni, della vita di quella persona, anche. Ricordi, pensi. I tuoi ricordi? Ah. Ti rendi conto. Anche tu eri quella persona, sì. Sì, è così. Quella era una vita. Questa era un'altra. E un'altra. Erano tutte te, fin dall'inizio. Continui a sfogliare con attenzione tutti i ricordi e le esperienze raccolti in tutte le vite vissute nell'intero universo - gli esseri umani, così drammatici, così pieni di speranza, sentendosi soli in una folla, e tutte le innumerevoli altre civiltà che sono venute prima e dopo di loro. Ogni cuore spezzato, ogni tradimento, ogni straordinaria vittoria e grande sconfitta. Ti chiedi come sarebbero potute andare le cose in modo diverso. È difficile vedere come, dato quanto tutto fosse interconnesso. Non importa quanto ci pensi, non vedi alcun risultato diverso. Tutto si incastra perfettamente. Tutte quelle interazioni, combattimenti, litigi, relazioni. Ogni conversazione. Ogni catastrofe. I grandi risvegli e i grandi reset. Piccole memorie e dimenticanze. Ma non importa come hai giocato le tue carte, stavi sempre giocando contro te stessa. E in ogni singolo possibile mescolamento del mazzo, ogni possibile distribuzione. Questa era la stanza a cui tornavi sempre. Una crescente consapevolezza del quadro generale mentre raccogli, racconti, rivivi ogni linea temporale di esperienza. Sono tutte lì ora. Puoi vederle tutte. Si incastrano insieme come il più grandioso e intricato mandala geometrico. Era bellissimo, ovviamente. Il contrasto della paura e dell'amore, che si mescolano insieme. Ma c'era qualcosa che intendevi ricordare, qualcosa di importante, che saliva in primo piano nella tua mente, questa cosa - dovevi ricordarla. Era importante. Cos'era? La stanza sta svanendo, scomparendo sfocatamente nell'oscurità. Certo, pensi. Stavi solo immaginando tutto. La stanza non è mai stata lì in primo luogo. Solo un aiuto, per aiutarti a ricordare. Ricordare cosa? Ora sei davvero sola. Sola con i tuoi pensieri. Fluttuando nell'eterno buio al di fuori del tempo e dello spazio. Tutto ricordato, tutto contabilizzato. Tranne quest'ultima cosa. Pensi a quanto fosse sciocco tutto ciò, col senno di poi. Solo un grande svelamento, in realtà. Sembra come una lunga deviazione dopo l'altra, distrazioni, giochi, che ti tengono lontana dal ricordare quest'ultima cosa che sai essere importante. È lì. Sulla punta della lingua. Quasi ce l'hai. Era tutto davvero necessario? Ma perché no. È stato divertente, in un certo senso. Accidenti, è stato terrificante. È stato emozionante. Ora che è finita e sai di essere al sicuro. Che sei sempre stata al sicuro. Lo ricordi con affetto. Hai costruito il palcoscenico. Hai scritto i copioni. Hai recitato tutte le parti. Dovevi dimenticare il finale, ti dici. Altrimenti dove sarebbe la suspense? Ma ora questo è la fine. E c'è solo una cosa da fare. Un'ultima cosa da ricordare. Una parte di te è terrorizzata. Una parte di te già lo sa. Questa cosa è importante, qualcosa che hai evitato, una terribile verità. Ma devi ricordarla. Poi arriva. Consapevolezza completa. E quest'ultima cosa: Avevi ricordato di dimenticare. La stanza torna. Le foto tornano. Tutto torna a scorrere, ma quella consapevolezza singolare sta svanendo. L'inizio di un pensiero diventa frammentato in conversazione. La prima illusione, prospettiva. "Questa volta sarà diversa" dice una voce. "Proprio come l'ultima volta?" dice un'altra. “Come ogni volta,” arriva la risposta.

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