Les choses continueront à devenir de plus en plus étranges, au-delà de la compréhension. Les gens s'éloigneront de votre vie, pour ne plus jamais être revus. Mais tous les chemins mènent au même endroit. Cette pièce. Feuilletant un album photo, certains visages familiers, d'autres non. Vous ne remettez rien en question concernant vos circonstances. Où se trouve la pièce. D'où vient ce mobilier. Qui apporte les repas. Il semble que les choses aient toujours été ainsi, aussi longtemps que vous pouvez vous en souvenir. Que vous rappelez-vous ? Une vie bien vécue, une longue vie. Les visages dans l'album photo évoquent des souvenirs d'amitiés depuis longtemps disparues, d'anciens amants, d'ennemis. Vous voyez quelqu'un d'étrangement familier, regardant intensément. La confusion s'installe. "Oh attends !" vous vous exclamerez. "C'était moi." Vous vous rappelez ce moment maintenant avec vivacité, les jours de votre jeunesse. Les allées et venues. Comment vous étiez mal compris, étiqueté comme maléfique, manipulateur. Vous voyez un autre visage familier, fronçant à nouveau les sourcils. "Attends," dites-vous, "non, attends. C'ÉTAIT moi." Un autre temps, un autre pays. Vous continuez à tourner les pages. Des visages familiers en tant qu'amis et amants commencent à raviver des souvenirs, des visions, de la vie de ces personnes aussi. Des souvenirs, vous pensez. Vos souvenirs ? Ah. Vous réalisez. Vous étiez aussi cette personne, aussi. Oui, c'est ça. C'était une vie. C'en était une autre. Et une autre. Ils étaient tous vous, depuis le début. Vous feuilletez encore et encore soigneusement à travers tous les souvenirs et expériences accumulés au cours de toutes les vies vécues dans tout l'univers - les humains, si dramatiques, si pleins d'espoir, se sentant seuls dans une foule, et toutes les innombrables autres civilisations qui sont venues avant et après eux. Chaque chagrin, chaque trahison, chaque victoire éclatante et grande défaite. Vous vous demandez comment les choses auraient pu se passer différemment. Il est difficile de voir comment, étant donné à quel point tout était imbriqué. Peu importe comment vous réfléchissez aux choses, vous ne voyez aucun autre résultat. Tout s'emboîte si bien. Toutes ces interactions, combats, querelles, affaires. Chaque conversation. Chaque cataclysme. Les grandes éveils et les grands réinitialisations. Petits souvenirs et oublis. Mais peu importe comment vous avez joué vos cartes, vous jouiez toujours contre vous-même. Et dans chaque possible mélange de cartes, chaque possible distribution. C'était la pièce à laquelle vous reveniez toujours. Une prise de conscience croissante de la vue d'ensemble alors que vous collectez, racontez, revivez chaque chronologie d'expérience. Elles sont toutes là maintenant. Vous pouvez les voir toutes. S'emboîtant comme le plus grand et le plus complexe des mandalas géométriques. C'était beau, bien sûr. Le contraste de la peur et de l'amour, se mêlant ensemble. Mais il y avait quelque chose que vous aviez voulu vous rappeler, quelque chose d'important, montant à l'avant-plan de votre esprit, cette chose - vous étiez censé vous en souvenir. C'était important. Qu'est-ce que c'était ? La pièce s'estompe, disparaissant flouement dans l'obscurité. Bien sûr, vous pensez. Vous ne faisiez que l'imaginer après tout. La pièce n'a jamais été là au départ. Juste une aide, pour vous aider à vous souvenir. Vous souvenir de quoi ? Maintenant, vous êtes vraiment seul. Seul avec vos pensées. Flottant dans l'obscurité éternelle en dehors du temps et de l'espace. Tout est rappelé, tout est comptabilisé. Sauf cette dernière chose. Vous pensez à quel point tout cela était ridicule, avec le recul. Juste un grand dénouement, vraiment. Cela semble être une longue diversion après l'autre, des distractions, des jeux, vous empêchant de vous souvenir de cette dernière chose que vous savez être importante. C'est là. Au bout de votre langue. Vous l'avez presque. Était-ce vraiment nécessaire ? Mais pourquoi pas. C'était amusant, d'une certaine manière. Bon sang, c'était terrifiant. C'était palpitant. Maintenant que c'est fini et que vous savez que vous êtes en sécurité. Que vous aviez toujours été en sécurité. Vous vous en souvenez avec tendresse. Vous avez construit la scène. Vous avez écrit les scripts. Vous avez joué tous les rôles. Vous deviez oublier la fin, vous vous dites. Sinon, où est le suspense ? Mais maintenant, c'est la fin. Et il ne reste qu'une chose à faire. Une dernière chose à se rappeler. Une partie de vous est terrifiée. Une partie de vous sait déjà. Cette chose est importante, quelque chose que vous avez évité, une terrible vérité. Mais vous devez vous en souvenir. Puis cela vient. Prise de conscience complète. Et cette dernière chose : Vous aviez oublié de vous souvenir. La pièce revient. Les photos reviennent. Tout revient en un éclair, mais cette prise de conscience unique s'échappe. Les débuts d'une pensée se fragmentent en conversation. La première illusion, perspective. "Cette fois sera différente," dit une voix. "Comme la dernière fois ?" dit une autre. “Comme chaque fois,” vient la réponse.

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