As coisas continuarão a ficar cada vez mais estranhas, além da compreensão. As pessoas se afastarão da sua vida, nunca mais vistas. Mas todos os caminhos levam ao mesmo lugar. Este quarto. Folheando um álbum de fotos, alguns rostos familiares, outros não. Você não questiona nada sobre suas circunstâncias. Onde está o quarto. De onde veio este mobiliário. Quem traz as refeições. Parece que as coisas sempre foram assim, desde que você se lembra. O que você se lembra? Uma vida bem vivida, uma vida longa. Os rostos no álbum de fotos relembrando memórias de amizades há muito perdidas, antigos amantes, inimigos. Você vê alguém estranhamente familiar, olhando intensamente. A confusão começa a surgir. "Oh, espera!" você exclama. "Esse era eu." Você se lembra daquela época vividamente agora, dias da sua juventude. Os altos e baixos. Como você foi mal interpretado, rotulado como maligno, manipulador. Você vê outro rosto familiar, franzindo a testa novamente. "Espera," você diz, "não, espera. AQUELE era eu." Um tempo diferente, um país diferente. Você continua folheando. Rostos familiares como amigos e amantes começam a trazer de volta memórias, visões, da vida daquela pessoa também. Memórias, você pensa. Suas memórias? Ah. Você percebe. Você também era aquela pessoa, também. Sim, é isso. Aquela foi uma vida. Esta foi outra. E outra. Eram todos você, o tempo todo. Você folheia cuidadosamente todas as memórias e experiências coletadas ao longo de todas as vidas vividas em todo o universo - os humanos, tão dramáticos, tão cheios de esperança, sentindo-se sozinhos em uma multidão, e todas as inúmeras outras civilizações que vieram antes e depois deles. Cada coração partido, cada traição, cada vitória impressionante e grande derrota. Você se pergunta como as coisas poderiam ter sido diferentes. É difícil ver como, dado o quanto tudo estava interligado. Não importa o quanto você pense nas coisas, não vê nenhum resultado diferente. Tudo se encaixa perfeitamente. Todas aquelas interações, brigas, desavenças, casos. Cada conversa. Cada cataclismo. Os grandes despertares e os grandes reinícios. Pequenas lembranças e esquecimentos. Mas não importa como você jogou suas cartas, você sempre estava jogando contra si mesmo. E em cada possível embaralhamento do baralho, cada possível distribuição. Este era o quarto ao qual você sempre voltava. Uma crescente consciência do quadro geral enquanto você coleta, narra, revive cada linha do tempo de experiência. Eles estão todos lá agora. Você pode vê-los todos. Se encaixando como o mais grandioso e intrincado mandala geométrica. Era lindo, claro. O contraste do medo e do amor, se misturando. Mas havia algo que você queria lembrar, algo importante, subindo à frente da sua mente, essa coisa - você deveria se lembrar disso. Era importante. O que era? O quarto está desaparecendo, desvanecendo-se em uma escuridão difusa. Claro, você pensa. Você estava apenas imaginando isso, afinal. O quarto nunca esteve lá em primeiro lugar. Apenas uma ajuda, para ajudá-lo a lembrar. Lembrar do quê? Agora você está verdadeiramente sozinho. Sozinho com seus pensamentos. Flutuando na eterna escuridão fora do tempo e do espaço. Tudo lembrado, tudo contabilizado. Exceto esta última coisa. Você pensa em como tudo isso foi bobo, em retrospectiva. Apenas um grande desenrolar, na verdade. Parece uma longa distração após outra, distrações, jogos, mantendo você longe de lembrar esta última coisa que você apenas sabe que é importante. Está lá. Na ponta da língua. Quase a tem. Foi tudo realmente necessário? Mas por que não. Foi divertido, de certa forma. Inferno, foi aterrorizante. Foi emocionante. Agora que acabou e você sabe que está seguro. Que você sempre esteve seguro. Você se lembra disso com carinho. Você construiu o palco. Você escreveu os roteiros. Você atuou todos os papéis. Você teve que esquecer o final, você se diz. Caso contrário, onde está a suspense? Mas agora este é o fim. E há apenas uma coisa a fazer. Uma última coisa a lembrar. Parte de você está aterrorizada. Parte de você já sabe. Esta coisa é importante, algo que você tem evitado, alguma verdade terrível. Mas você tem que se lembrar disso. Então vem. Consciência completa. E esta última coisa: Você se lembrou de esquecer. O quarto volta. As fotos voltam. Tudo volta correndo, mas aquela consciência singular está escorregando. Os começos de um pensamento se fragmentam em conversa. A primeira ilusão, perspectiva. "Desta vez será diferente" diz uma voz. "Assim como da última vez?" diz outra. “Como todas as vezes,” vem a resposta.

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