Как проходящие ветры, мы рассекаем семена, но урожай не наш. Мы всего лишь работники, призванные поздно в виноградник — верные, как мы надеемся, но не владеющие ни виноградом, ни лозой. Наш путь — это шепчущие эхо, скрытые тропы в скрытых сердцах; анонимная линия тихих душ, которые пьют из колодцев, которые они не копали, едят с деревьев, которые они не сажали, согретые огнями, которые они не разжигали.