Jako procházející vítr rozséváme semena, ale úroda není naše. Jsme jen dělníci, kteří byli pozdě povoláni na vinici – doufáme, že jsou věrní, ale nevlastníme ani hrozny, ani vinnou révu. Naše cesta jsou šeptané ozvěny, skryté cesty ve skrytých srdcích; Anonymní linie tichých duší, které pijí ze studní, které nevykopaly, jedí ze stromů, které nezasadily, zahřívány ohněm, který nezapálily.