Como ventos passageiros, espalhamos sementes, mas a colheita não é nossa. Somos apenas trabalhadores, chamados tarde para a vinha - fiéis, esperamos, mas não possuindo nem as uvas nem a videira. Nosso caminho é ecos sussurrados, caminhos ocultos em corações ocultos; uma linhagem anônima de almas quietas que bebem de poços que não cavaram, comem de árvores que não plantaram, aquecidas por fogueiras que não acenderam.