Như những cơn gió thoảng qua, chúng ta rải hạt giống nhưng mùa gặt không phải của chúng ta. Chúng ta chỉ là những người lao động, được gọi đến muộn trong vườn nho—trung thành, chúng ta hy vọng, nhưng không sở hữu cả nho lẫn cây nho. Con đường của chúng ta là những tiếng thì thầm vang vọng, những con đường ẩn giấu trong những trái tim ẩn giấu; một dòng dõi vô danh của những linh hồn tĩnh lặng, những người uống từ những cái giếng họ không đào, ăn từ những cái cây họ không trồng, được sưởi ấm bởi những ngọn lửa họ không nhóm.