Comme des vents passants, nous semons des graines mais la récolte n'est pas la nôtre. Nous ne sommes que des ouvriers, appelés tard dans la vigne—fidèles, nous l'espérons, mais ne possédant ni les raisins ni la vigne. Notre chemin est fait d'échos chuchotés, de sentiers cachés dans des cœurs cachés ; une lignée anonyme d'âmes silencieuses qui boivent à des puits qu'elles n'ont pas creusés, mangent des fruits d'arbres qu'elles n'ont pas plantés, réchauffées par des feux qu'elles n'ont pas allumés.