Як попутні вітри, ми розкидаємо насіння, але врожай не наш. Ми просто робітники, покликані пізно у виноградник – вірні, сподіваємося, але не володіємо ні виноградом, ні виноградною лозою. Наш шлях – це шепіт відгомонів, приховані стежки в потаємних серцях; Анонімний родовід тихих душ, які п'ють з криниць, які не копали, їдять з дерев, яких не садили, грілися вогнищами, не розпалювали.